HUMANOIDE

  HUMANOIDE Cuento corto para un muerto que ríe Esta historia es la de un hombre al que en   forma espontánea se le ocurrió morirse cuestión de gustos, esa reunión bohemia de congéneres a la que había sido convocado como siempre había determinado el resto de la noche respecto a su estado de ánimo, los brindis indiscriminados a modo de poesía repasaron circunstancias recuerdos y madres, debido al ahogamiento que causó su propia carcajada, el hombre de la historia resultó muerto, en medio de arcadas de risas llenas de años su alegría se convirtió en estertor cuando ante la sorpresa de él mismo, las expresiones de los compañeros de mesa cambiaron cuando al tratar de alcanzarlo cayó sobre su espalda teniendo como último recuerdo en vida, nada más que el brillo de sus zapatos al caer y humanidad en el piso, pasar de un momento a otro a ser un auténtico aguafiestas, murió en paz, bañado de risotadas memorias de antiguos ridículos por el ya olvidados y cerveza, el alcohol le habí...

  HUMANOIDE BIENVENIDAS Y PUERTAS Seguro estoy que todas las bienvenidas de las que hemos sido objeto en el camino están precedidas por tormentas, esa sonrisa cuasi tonta e incontrolable que se pinta en el rostro justo antes del abrazo blanco y premonitorio en la mayoría de los casos esta confeccionada por retazos de anhelos, parches de nostalgia o puntadas enhebradas con hilos de tiempo. Quien no haya sentido la revolución que causa el corazón en el pecho al tocar con cautela la nueva puerta labrada con expectativas y miedos está sin duda mintiendo. El espasmo estomacal que causa la apertura del nuevo picaporte al abrir la nueva historia, con nudillos desgastados de llamar a tantas puertas, dura unos segundos, pero se siente por siempre. Seguro estoy que todas las bienvenidas tienen algo de sinceras y algo de hipócritas; bienaventurado aquél que ha sido bienvenido de alguna manera en algún lugar, en algún corazón o el algún punto de partida, sí; porque los puertos de embarque en d...

  HUMANOIDE PENSAMIENTO NOCTURNO A CUALQUIER PERSONA Cuando la noche llega, de algún modo somos mas humanos, las palabras; las internas crecen y las externas mueren, es entonces cuando la apariencia cae. Se constriye el reino del silencio, dejamos de ser protagonistas y nos unimos a la historia de sonidos de murmullos y de miradas perdidas en el techo, desde niño he pensado que los insomnes se entrelazan por la noche creando telarañas luminosas que caen en la indiscreción, como si todos hubiesemos sido cosidos por los ojos con hilos transparentes que pueden comunicarse. Es como si sesionara noche a noche el club de las verdades, en donde no se admiten mascaras, como si todos los insomnes caminaran afuera de la casa de quien no duerme sin sentido en la acera de enfrente, desfile de rostros sin fingimientos, en donde un solo deseo reemplaza a los que viven sólo a la luz del día. Desde niño me imagino que los deseos que los arrepentimientos y los perdones son la trama y el urdimbre de...

  SACRISTÁN Héctor Flores   Nadie podía distinguir entre verdad y mentira en lo correspondiente e a los orígenes de Claro. Había quienes aseguraban que la verdad sobre su nacimiento era guardada sólo por los únicos testigos de su origen; los acompañantes de siempre, sus consejeros infaltables a la hora de la purificación del atrio y otras tareas, testigos mudos y espectadores discretos en incontable compañía que al sonar las campanadas parroquiales cada hora, autoría de Claro sacristán del templo, preferían marcharse antes de correr el riesgo de ser cuestionados. La atenta audiencia de colibríes de pico ancho que doblaban las copas de los árboles circundantes de la plaza principal, no faltaría nunca a la cita para aplaudir las disertaciones de Claro al desgastar el piso ya desgastado de la plaza de Santo momento, en cuyo quiosco se aseguraba que se manifestaba de cuerpo presente El General del ejército Cristero E. Gorostieta cada dos de Junio despertando el alma de sus...

  HUMANOIDE LUNES El lunes es tan semejante al aceite de ricino, si lo tragas de un solo golpe la diarrea consecuente será un aluvión de porqueria que convertirá la vida semanal en un retrete  invivible.  Cosa contraria es su ingesta con precaución, desintoxicante proceso el de la  semana, que culmina en el misericordioso abrazo de los viernes, que no tienen memoria. El lunes es señor del  feudo de la tolerancia, si obedeces, vivirás, si no; espera en la locura hasta el siguiente. HF

  HUMANOIDE LA MEDIDA DE LAS COSAS En la medida en la que avanzo en tiempo en este mundo me doy cuenta que la sabiduría es silenciosa, que la madurez es muda y que la experiencia sabe a medicina. me he dado cuenta también que a los amigos hay que aceptarlos como son, que la expectativa es el origen de todos los males, que los silencios incomodos son en realidad segundas oportunidades y que desmarcarse a tiempo es el acto de amor propio más genuino que una persona puede realizar, y que mis sospechas de que hacer sentir orgulloso a alguien no sirve de nada. Noté que la luz blanca frente al espejo dice la cruda verdad y que la luz amarilla es una verdadera hipócrita. Con el avance del tiempo a favor de mi persona y no sobre mi persona, he podido definir el sabor de los años, sin duda, a caramelo de mantequilla, y a veces a emulsión de aceite de hígado de bacalao; que las fotografías sólo se hacen viejas en el álbum, pero no en la mente. Me llegó la hora de comprobar que si se puede e...

  HUMANOIDE  LA PAUSA  Hay tiempos que, si merecen ser perdidos, el calambre que se siente en medio del pecho al asomarse al vacío, el inconsciente paso atrás seguido del temblor de manos aferrándose al instinto de conservación;  zumbido creciente en los oídos que hace cerrar los ojos, que se parece tanto a la voz de Dios, el reflejo de pegar la espalda en firme mientras la mirada se alza en búsqueda de algo, de alguna señal. La pausa, breve instante, que ha salvado a tantos cobardes de desvivirse, a tantos valientes de quedarse y a tantos heridos de quedarse. Sentir el viento en el rostro el suspiro honesto y huérfano que hincha el peso y que divide la existencia entre el si y el no. Hay tiempos que, si merecen ser perdidos, tiempos dejados en la cómoda cuando se miran los pies a punto de dar el primer paso, las manos que se sueltan dedo por dedo mientras los ojos no dejan de mirarse frente a frente, el paso en el aire, el balanceo del cuerpo atrás y adelante mientr...

  HUMANOIDE  Palabras A las palabras nunca se las ha llevado el viento, nada tiene que hacer el viento con ellas, están hechos de materia diferente, no se mezclan.  No se han ido con el viento, están en el camino, cubiertas de tierra, de huellas, de olvido o de mala memoria.  Ahí están, pero un día sin notarlo se convirtieron en planta, porque las palabras llevan en sí semilla, igual que las flores, palabras y flores tarde o temprano germinan, florecen, renacen aunque nadie las espere; nunca se han ido con el viento, no se las lleva, son las plantas en la orilla del camino. De todos los colores son, de todas las texturas, algunas hasta sabor tienen.  El viento le tiene envidia a las palabras, premonitorio e incierto el primero, inmortales las segundas.  Nunca se han ido con el viento, afortunado aquel que de palabras tiene lleno su camino, porque tarde o temprano volverá a ellas, a repasarlas, a contemplarlas en el suelo o en el cielo, y al final, las palab...

  HUMANOIDE CUARTO PARA LAS 12 Tendrás mucho tiempo para estar muerto, podrás entonces ver por dentro lo que latía a gritos desdentados en brutal desespero y no entendiste nunca, será tarde para comprender que la hora no deseada llegó sin anunciarse, como llegan las visitas inoportunas; como llegan las malas noticias suplantando a las esperanzas. Tendrás tiempo de verte desde arriba y sentirás la ausencia de colores en tu rostro, recordarás de golpe y como estruendo, las carcajadas, las risas y los llantos de cuando eras vida de cuando eras algo; desearás regresar y estrechar tantas manos y escuchar tantos perdones, que alguien te espere un poco, escuchar algunas voces ya lejanas. Tendrás tanto tiempo para estar muerto, que el instante de la vida que dejaste será viento que se pierde, querrás verte en el espejo y será imposible porque todos habrán ya desaparecido, porque en la muerte no hay reflejos, no ecos, no palabras. ¿ Qué hora es ? ... Es la hora.

  HUMANOIDE PARAÍSO PERDIDO Cuento corto Se habia vuelto ya obsesiva la costumbre de verla pasar frente a sus ojos, la misma rafaguilla de siempre soplaba infaltable y puntual acudiendo a su cita únicamente, para levantar su falda como siempre, a las 5.17 pm. Hacía tiempo ya que el viento caliente se había vuelto su cómplice en aquellas tardes de fuego, dónde a través de la ventana, podía volver a la vida contando los pasos de ella y verle luchar con el viento y su falda o perderse en la muerte al no verla aparecer. Un día se dió cuenta arrodillado en aquel sillón doble de forro azul y madera oscura, que aquella ventana y sus visiones habían terminado por sincronizar su corazón con los pasos de aquella ninfa al doblar la esquina; más fuerte el sonido de sus pasos al aproximarse por la acera, mas fuerte el latido del corazón y las sienes, más fuerte la luz, más secreta la identidad, sus 14 significaban nada contra los 30 de ella y al mismo tiempo, el deleite de aquel...

  HUMANOIDE DESVELOS Hay insomnios sí, en plural, que curan; que en las horas que transcurren con sabor a metal y borrasca en los sentidos, revolucionan. No importa si te está matando la cintura, hay ausencias de sueño que cuentan dentro del silencio todos los truenos de tormenta que existen bien adentro. Dos, tres, cuatro golpes que sacuden la cabeza para tratar de dejar todas las preguntas en su lugar. Hay insomnios que trepanan la cabeza e inundan el corazón con agua turbulenta, hay silencios que son más honestos de madrugada que cien amigos súper sabios. Estoy seguro que existen viejos corazones que fueron trasplantados por repuestos sin sueño, sin peso en los párpados, en medio de la noche, en la oscuridad de los alientos y los ruidos nuevos, en la oscuridad que al paso de los brillos y las visiones semidormidas en las paredes, reflejan más la luz que un millón de recomendaciones. Estoy cierto que las soledades insomnes son más honestas que cualquier consejero, que hay más t...

  HUMANOIDE BIENVENIDAS Y PUERTAS Seguro estoy que todas las bienvenidas de las que hemos sido objeto en el camino están precedidas por tormentas, esa sonrisa cuasi tonta e incontrolable que se pinta en el rostro justo antes del abrazo blanco y premonitorio en la mayoría de los casos esta confeccionada por retazos de anhelos, parches de nostalgia o puntadas enhebradas con hilos de tiempo. Quien no haya sentido la revolución que causa el corazón en el pecho al tocar con cautela la nueva puerta labrada con expectativas y miedos está sin duda mintiendo. El espasmo estomacal que causa la apertura del nuevo picaporte al abrir la nueva historia, con nudillos desgastados de llamar a tantas puertas, dura unos segundos, pero se siente por siempre. Seguro estoy que todas las bienvenidas tienen algo de sinceras y algo de hipócritas; bienaventurado aquél que ha sido bienvenido de alguna manera en algún lugar, en algún corazón o el algún punto de partida, sí; porque los puertos de embarque en d...

  HUMANOIDE Quisiera ser. Quisiera ser un árbol y arrancarme de raíz, podría entonces plantarme en otro lado, y echar raíces en donde se me antoje y no donde sin remedio haya que hacerlo. Vivir hasta que quiera y no hasta que pueda, compartir mi sombra por gusto y no por susto para cuando sea momento, dar mi propio fruto aunque no le guste a todos, mudar mi vestimenta sin atender la estación que me haga estar desnudo. Un árbol que solo habla su propio idioma si el viento le favorece y que calla si le place, para solo observar las cosas que nadie ve. Árbol egoísta sin variedad ni etiquetas complicadas, de esos que deciden morir, mientras parecen vivos. Héctor Flores

  HUMANOIDE BÚSQUEDA Cuando busque tus amores ya no estaban, ni siquiera aquel recuerdo de tu risa y la mía, abrí el pequeño cajón y un débil destello cansado de tanto iluminar oscuridades me mostró que los ecos de nosotros ya estaban cansados; las pisadas de andanzas y manos entrelazadas casi se habían borrado, busque entre tus cosas tratando de encontrar despojos de dos personas que fuimos y sólo encontré un viejo reloj detenido a latidos que marcaba la hora congelada de nuestro último beso, entonces el grito del espejo me golpeó la mente y un extraño yo mismo me anunció que era cierto, que el espacio vacío de tu ausencia tantas veces anunciada era real como lo que un día fuimos. Héctor Flores

  HUMANOIDE Un poema Nunca temeré a la oscuridad si es tu oscuridad la que me ciega, el color negro es tan propenso a los abrazos es tan aliado de los besos y al despedirse de la noche que lo abraza, te deja oscuridad para seguirme amando. Si es tu oscuridad la que me abraza entonces no me importa que se quede, si encuentro tu mano en la penumbra la luz se hará inmediata con tu risa y la mía, y como todos los días yo volveré a besarte no importa si lo olvidas HF

  HUMANOIDE HASTA QUE LA MUERTE Son los añejos rencores y perdones desdeñados dos huéspedes tan discretos y al mismo tiempo tan perseverantes, perfectos impostores que se mezclan día a día confundiéndose con tantos sentimientos, estarán presentes en los sueños y asistirán fielmente al funeral del portador, después de haberle acosado en ficticio silencio durante un lapso determinado, sonriendo en señal de victoria en medio de las plañideras. Estarán cual perro fantasma caminando en silencio en el corazón de su dueño, en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte los separe. No será la muerte de su dueño, porque son profesionales en no dejar morir; en no dejar reír, en no dejar sentir. No será la muerte del corazón que los porta, porque para que la muerte los separe, el corazón portador deberá convertirse primero, en asesino en perpetrador arrepentido puñal y verdad en mano, y al verlos tendidos a sus pies, el corazón sabrá entonces, el tipo de muerte que los habrá separado. H...

  HUMANOIDE HABLAR POCO Escribo porque hablo poco, porque el murmullo de una frase cala más que el grito bárbaro y desgañitado, porque no todos lloramos lágrimas de tinta, porque cuando me preguntan ¿Tú que piensas? Es difícil poner voz a tantos vuelcos de la mente, escribo porque el viento añejo que se lleva las palabras y convierte las promesas en hielo, no me gusta; la quietud de una página se volverá tormenta tan solo cuando un par de ojos la despierten y eso, vale más que todas las palabras. Escribo porque cualquiera grita cualquiera es capaz de convertirse en megáfono, es en silencio de las letras donde han sido engendrados aquellos que sin hablar dicen más, únicamente cuando es necesario. HF

  HUMANOIDE ESCAPATORIA. Caminar hasta que los laberintos añejos terminen, correr y sentir el aire hasta que los pies pesen tan poco, que acabes por volar; cerrar los ojos y estar en todos los mundos pensados, sonrisas no conocidas, palabras nuevas, otras manos otros ojos que nos vean tal y como somos. Caminar un camino que no conozca nuestros nombres, dormir y despertar vacíos de tantas historias que solo son herrumbre, que han terminado por morirse, que confunden. Todos somos escapistas, hemos huido hasta de una sonrisa, para regresar cada noche, para volver a desear que algunas caras desaparezcan, que vuelvan las esperanzas, mientras tengo los ojos cerrados. HF.

  HUMANOIDE RECIPIENTE Seguramente habrá momentos en los que la imagen del espejo no corresponda al contenido del corazón, cuando la mente es más rápida que los huesos el amor más suave que la piel, pensaré; si la edad es sólo un número, mi conclusión es que los días que suman mi vida se convierten de inmediato en un patrimonio intangible, experiencia subutilizada que me ha servido de nada y de mucho en los momentos de tener el rostro contra el piso, o la mano en el cielo. El contenedor no esta acorde al contenido, por fuera, el tiempo hace lo suyo en la erosión que hora tras hora sucede imperceptible, mientras por dentro, el contenido se renueva quiérase no, para bien o para mal. Suceden dos historias paralelas, cuando se osa vivir se viven dos vidas al mismo tiempo, la de afuera y la de adentro. Cuando en un minuto de calma y pasos suaves y arrastrados se enfrentan las dos materias frente al espejo, la paradoja del blanco y negro del sí y no, se enfrentan en reflejo de cristal. E...

  HUMANOIDE  Entre mis muchos vicios Esto de guardar los sentimientos se ha convertido en vicio. ¿Algún día el corazón explotará?, procuraré no usarlo ese día, sería una lastima y además una experiencia nauseabunda quedar cubierto de sangre y de sentires de la cabeza a los pies, quedar cegado por la onda expansiva,  sin poder quitar tantos no y tantos si de mis ojos.  ¿El pecho podrá acaso convertirse en caja fuerte?coraza impenetrable donde los sentimientos habiten sin que nadie los vea y sólo sean interrumpidos por los curiosos cuando estos, los sentimientos,  hagan el amor entre tanta oscuridad.  Los sentimientos deberían ser de agua, para llorarlos de todas las maneras. Este vicio que tengo de guardarlos donde a veces no recuerdo donde, vaya maldad la de saberlos y no encontrarlos.  Ellos prefirieron ser de piedra y no de agua, como si la burla de acarrearlos no fuera suficiente. Este vicio que tengo de contarlos por las noches y ponerles nombres q...

  HUMANOIDE TE PARECES TANTO A NADA Y pensar que crees que estas tan viva, cuando todos desde afuera, cuando todos desde lejos te vemos tan muerta, sola y con recuerdos de tantas manos estrechadas y tantos adioses, con muchos amigos y muchos detractores, un día luminosa y radiante con aires de autobienvenida y hoy marchita y empolvada. Un cuerpo con estertores pre mortuorios, sonrisas que son porque deben ser. Palabras necias que de tan ligeras, si se lleva el viento. Calor y frío, todo y nada. Sendero que nunca mas se ha de volver a pisar, compañera de muchos amiga de nadie, siete letras tu nombre, siete letras tan temidas y a veces con algo de sabiduría, son abrazadas por recuerdos llenos de compañía , consejera infiel, que buscas víctimas para besarles los oídos y acariciarles la mente, todo y nada con tantos partidarios que no te comparten con nadie, hablas bajo suenas fuerte rodeada de tantos amantes que huyen del bullicio y de la realidad repito, todo y nada, y los que antes...

  HUMANOIDE Maduración Es la cordura consecuencia de haber cruzado tantas veces esa mar del caos, las sonrisas concluyentes llegan una vez que se ha aprendido a ahogar el alma entre la duda, madurar es desatar el tiempo, desechar errores, caducar de un solo golpe lo que nunca debió haber sido. El tiempo debería ser de papel y no de horas, reducirlas a minutos que de tanto pasar y de tan cortos, obliga a escribir finales en lugar de siempre puntos suspensivos. Y es que si la vida es una obra de actores ajenos, como dicen los poetas, sería conveniente una llamada para anunciar el intermedio. Madurar es creer que no ha pasado nada pero se ha visto todo, preocuparse un poco mas en ser persona y olvidarse un poco mas de ser humano. Morir y volver a la vida según la circunstancia, resucitar a diario y fallecer tan solo los domingos, para volver a nacer todos los lunes, como un niño envuelto en el cuerpo de un adulto. Héctor Flores

  HUMANOIDE DE CUERPO ENTERO Creo que las calles deberían tener espejos en cada intersección, deberían existir espejos de cuerpo entero en cada espacio que ocupe el ser humano; nada más honesto que un espejo de cuerpo entero, sin nada más que reflejar que un reflejo; sin fingimientos, sin hipocresías, sin cumplidos, sin preámbulos sin photoshop y sobre todo sin palabras. Una imagen vale más que mil palabras ¿No era así la frasecita? Por eso amo los espejos, porque son el único instrumento que existe capaz de decir la verdad siempre, no importan las plastas de maquillaje caro o barato, ni las mascarillas de aguacate ni los tratamientos contra el acné, las cremas aclarantes, el botox, cremas reafirmantes o retardadores de la edad. Sin una sola palabra, al final del día o al principio según se quiera, la verdad siempre está a la vista, descarnada, la verdad completa, no medias verdades, no verdades disfrazadas o mentiras piadosas; ¡ah maravillosos espejos!, con su silencio grita...